"Lucjan" zapukał na drzwi zaraz po wypowiedzeniu przez laskę "zrozumiałam", czyli czekania było tyle co nic. Mało tego, dres-kurier nawet sam sobie otworzył! Ale to nie koniec niespodzianek, bo zaraz za nim we wrotach portalu do miejscówki Lucie stanęło dwóch wysokich dresów, o błyszczących, łysych głowach i z syndromem ABS (Absolutny Brak Szyi). Zacięte miny podwórkowych urwisów dodają im pewnego uroku, a potężne muskulatury, widoczne pod ortalionem, wskazują na zamiłowanie do siłowni i specyfików anabolicznych.

- G-Graba! O, widzę, że ma-... - kurier nie zdążył dopowiedzieć, gdyż jeden z jego nowych ziomków wpakował mu nóż, który równie dobrze może być małą maczetą, w plecy. Nie skasowało go to od razu, ale osunął się na podłogę, robiąc co w jego mocy, by za szybko się nie wykrwawić, co pod presją publiczności może się okazać całkiem trudne. To chyba tyle, jeśli chodzi o brak cyrków; kolejny dym wchodzi w życie reporterki bez przeszkód jak woda w gąbkę.

Szybki strzał z bejzbola w głowę, a wyprowadzony z gracją przez jednego z gości, powinien wyłączyć blondynkę z gry na paręnaście najbliższych minut. Niestety, albo stety, zależy jak na to patrzeć, nie stało się nic. Nawet nie bolało, ani nie odepchnęło trzymającej szafir.

- Co do kurwy? - mruknął jeden z osiedlowych rycerzy i poprawił kolejnym ciosem, tym razem wykorzystując w pełni swoją wprawę w broniach kibolskich. Hmm... no nic i tym razem, choć sama fala uderzeniowa powinna urwać jej łeb u bioder. Fajnie i w ogóle, ale może jednak pora przerwać zabawę panom i zając się dwudziestoma centymetrami stali sterczącymi Lucjanowi z pomiędzy łopatek. Biedaczek traci kolory.