Cohen

- Nic wartościowego, szefie. Same śmieci. - odpowiedział Kevin, kładąc na biurku inspektora odliczone wcześniej czterdzieści dolców. Czterdzieści procent to rozbój, ale z przełożonymi trzeba żyć dobrze. Zwłaszcza takimi, jak Deryl. Zwłaszcza w Greytown.

- Gdzie świeżak wziął łacha?
- Do czwórki. - odparł dyżurny, podnosząc wzrok znad gazety. - A, w dwójce siedzi Norris, zalany w trupa. Asher i Rossi przywlekli go tu z Blue Light, założyli mu koszulę upieprzoną krwią, którą skołowali z kostnicy i chcą wkręcić go, że zajebał swoją starą. Zakładamy się, czy da to sobie przypiąć.
Kevin parsknął śmiechem i sięgnął do kieszeni.
- Ile za wejście?
- Dychę.
- Trzymaj. - podał mu dwa banknoty dziesięciodolarowe. - Kupi to.
- Zobaczymy. - dyżurny zapisał zakład w notesie i schował go z powrotem do szuflady, razem z pieniędzmi.

O'Donnell trzasnął drzwiami. Głośny huk wyrwał Belottiego z pijackiej drzemki, w którą w międzyczasie zapadł, a Michael prawie zleciał z krzesła.
- Czas dokończyć rozmowę, śmieciu. - powiedział Kevin, ściągając marynarkę i wieszająć ją na oparciu krzesła. - Pytałem wcześniej, kto nadał ci robotę w magazynie. Słucham.
- Pierdl siemm - wymruczał Belotti - Niss nie srobiłem...
- Młody, idź do ciecia po wiadro i napełnij je zimną wodą. Klient musi się odświerzyć. - polecił Kevin, podwijając rękawy koszuli.
Michael wrócił po kilku minutach, dźwigając wypełnione po brzegi kubeł. Starszy detektyw wziął je od niego i wylał zawartość na Belottiego.
- So do chuja!? - wrzasnął oprych. Zerwał się z krzesła, ale zapomniał, że był przykuty do stołu kajdankami i w rezultacie przyłożył głową w blat.
- Jeszcze raz to samo. - zaordynował Kevin, oddając wiadro młodziakowi. - No i co tam, Belotti? Już sobie przypomniałeś, czy chcesz drugi prysznic? Kto zlecił ci napad na magazyn? Chcesz beknąć za to sam? Wiesz, ile jest z napad z bronią w ręku? Możesz wyhaczyć dożywocie, pajacu. Tego chcesz? Do końca życia ciągnąć druty?
Kto nadał ci tę robotę? Gadaj!

 

__________________
Now I'm hiding in Honduras
I'm a desperate man
Send lawyers, guns and money
The shit has hit the fan - Warren Zevon, "Lawyers, Guns and Money"